Во время интервью Вячеслав Борисович несколько раз восклицал: «Мне семьдесят!.. Понимаешь? Семьдесят!». И было в этом восклицании неподдельное удивление, изумление… А, может, и огорчение, что вот до какого возраста довелось дожить…
Жил себе, учился, работал, стоял в очередях за колбасой, обувью. И, конечно же, за книгами. Книги стали для него вторым, параллельным миром, который подчас был важнее, чем тот, в котором он совершает свои земные дела.
Были сказочные ночи с любимой женщиной под жарким узбекским небом, после которых родились дочь и сын. Были изумительные закаты и рассветы, после которых рождались стихи. Стихи, которым суждено было войти в золотой фонд корейской литературы СНГ.
Были встречи и расставания, неудачи и радости. Так и проходили дни, недели, месяцы, годы, десятилетия. И не заметил, как однажды постучалось в дверь неумолимое Время: «Слава, прости.., простите, Вячеслав Борисович, вам семьдесят».
Комментариев нет:
Отправить комментарий